Mr. escher

      drew

 a spiral 

            staircase

      on his       paper pad

and   named 

            it

                  mystery.

 

              But mr. escher’s paper pad

                        was cut  from   a tree made of predictability,

            filled with   fitted

                     cogs and gears 

                    made                      of cellulose

                                   and inlaid with   calculated             chlorophyl 

                                                 carapaces.

 

                                             The only              convoluted

                                  interweaving                                         mysterious mess

                                              in this world

                                                            of perfect machinations

                                                             made by god and man

                              is the thing                                                  that neither of

                                                      them ever                   framed 

                                                                                          or wrought.

 

                                                                                    It’s the argo with

                                                                                 jason, fleece

                                                         and captured wench

                                     half submerged

                     in a scarlet sapphire

                                          sea of liquor, 

                                                    and oh the wrath

of the Diety

                                       that shakes

                   that ocean, neither

                                             jehovah’s

                                    nor poseidon’s, nor any god besides.

 

And I am a storm tossed

                   man indeed who rides

                         the indecisive currents

      and                       vivacious                         vessels  

                                                                               in our

                                            internal maelstroms,  and 

     noah’s rains could

                         never compete

                                                             with those of 

                                                                                   you and i,

                                                    my dearest 

                                                                                              darling. 

 

                                                                                                             Inside of us is 

                                                                              m.c. escher’s

                                                                                                           greatest mystery,

                                               the one he     forgot he had

              within him  from the time his mother and father first stepped off                 the deck                   of jason’s ship, 

that enigma, that abomination 

                  and that bestial beauty,

                                         that thing they call the human

heart.